CÓMO CANTABA MAYO EN LA NOCHE DE ENERO

Que no la llames (Alollano)

2012-02-01T00:01:00.001+01:00

QUE NO LA LLAMES (rondeña)

El primer amor que tuve
me llevó el corazón:
no hay amor como el primero,
que se lleva lo mejor.

Que no la llames, que ya no viene;
que se ha quedado dormida
debajo de los laureles
y los laureles son firmes
y tú firme no lo eres.
Que no llames, que no te atiende.

Cuanto más hondo está el pozo,
más fresquita sale el agua;
cuanto más lejos de ti,
más firme está mi esperanza.

Que no la llames, que ya no viene;
que se ha quedado dormida
debajo de los laureles
y los laureles son firmes
y tú firme no lo eres.
Que no llames, que no te atiende.

Adiós, que ya me despido
de tus ventanas y rejas,
y de ti no me despido,
que el corazón no me deja.

Que no la llames, que ya no viene;
que se ha quedado dormida
debajo de los laureles
y los laureles son firmes
y tú firme no lo eres.
Que no llames, que no te atiende.

Puede oírse esta hermosa canción en un disco del grupo vocal e instrumental zamorano Alollano, dirigido por el maestro Miguel Manzano, en el que se recogen canciones tradicionales de Castilla y León. Su título es La tonada del cardo (rtve Música).

Un verso de Bertolt Brecht

2012-01-31T20:01:00.000+01:00

Fotografía de Jana Zimmermann

Un verso de Bertolt Brecht:

Todo fue hermoso en aquella tarde única.

Alles was schön an diesen einziegen Abend.

(Traducción de Vicente Forés, Jesús Munárriz y Jenaro Talens)

Mujer con loro (Courbet)

2012-01-31T00:01:00.000+01:00

Abrimos el mes de enero con Courbet y lo cerramos con él; de mujer a mujer: hoy, La mujer con loro (1866).

(Visto en Gandalf's Gallery - Flickr)

Contextualizaciones temporales (Senhor Ricardo)

2012-01-30T18:08:00.002+01:00

"Hoy fue mañana y será ayer" dice el texto de esta obra del director artístico e ilustrador portugués Senhor Ricardo, cuyo título es Contextualizaciones temporales.

Principio y fin (Eloy Sánchez Rosillo)

2012-01-30T00:01:00.001+01:00

Fotografía de Inma Doval

PRINCIPIO Y FIN

Puede ser que te digas: "El verano que viene
quiero volver a Italia", o: "El año que hoy empieza
tengo que aprovecharlo; con un poco de suerte
acabaré mi libro", y también: "Cuando crezca
mi hijo, ¿qué haré yo sin el don de su infancia?".
Pero el verano próximo, en verdad, ya ha pasado;
terminaste hace muchos años el libro aquel
en el que ahora trabajas; tu hijo se hizo un hombre
y siguió su camino, lejos de ti. Los días
que vendrán ya vinieron. Y luego cae la noche.
A la vez respiramos la luz y la ceniza.
Principio y fin habitan en el mismo relámpago.

Eloy Sánchez Rosillo

Versos leídos en el blog portugués Rua das Pretas, donde, como ya dije otra vez, además de un buen número de poetas portugueses sobre todo, y brasileños, puede encontrarse buena poesía hecha en nuestra lengua más su versión en la lengua lusa.

El título de este poema me recuerda uno de Manuel Machado titulado Alfa y Omega. Avec le temps..., como cantaba Leo Ferré.

La paciencia (Balthus)

2012-01-29T18:00:00.000+01:00

Una obra de 1955 de Balthasar Kłossowski de Rola, Balthus, La paciencia.

(Visto en +Huismus - Flickr)

Garúa (Roberto Goyeneche)

2012-01-29T12:01:00.000+01:00

GARÚA

Qué noche llena de hastío y de frío,
el viento trae un extraño lamento,
parece un pozo de sombras la noche,
y yo en las sombras camino muy lento
Mientras tanto la garúa se acentua con sus púas,
en mi corazón.

En esta noche tan fría y tan mía
pensando siempre en lo mismo me abismo
y por más que quiera odiarla,
desecharla y olvidarla
la recuerdo más...

Garúa!....
solo y triste por la acera
va este corazón transido
con tristeza de tapera
sintiendo...tu hielo
porque aquella con su olvido
hoy le ha abierto una gotera
Perdido!..
como un duende que en la sombra
más la busca y más la nombra
Garúa...tristeza
hasta el cielo se ha puesto a llorar!....

Qué noche llena de hastío y de frvo
hasta el botón se piantó la esquina
sobre la calle la hilera de focos,
lustra el asfalto con luz mortecina
Y yo voy como un descarte, siempre solo
siempre aparte, esperándote...

Las gotas caen en el charco de mi alma
hasta los huesos calados y helado..
Y humillando este tormento
todavía pasa el viento...
empujándome!......

Garúa!....
solo y triste por la acera
va este corazón transido
con tristeza de tapera
sintiendo...tu hielo
porque aquella con su olvido
hoy le ha abierto una gotera
Perdido!..
como un duende que en la sombra
más la busca y más la nombra
Garúa...tristeza
hasta el cielo se ha puesto a llorar!....

Una foto de Imogen Cunningham

2012-01-29T00:01:00.002+01:00

Saint Germain, París, 1960. Una fotografía de Imogen Cunningham.

(Vista en Café Central)

The Man I Love (Sarah Vaughan)

2012-01-28T14:00:00.000+01:00

Una auténtica joya esta canción compuesta por George y Ira Gershwin e interpretada por Sarah Vaughan. Un lujo.

THE MAN I LOVE

Someday he'll come along, the man I love
And he'll be big and strong, the man I love
And when he comes my way
I'll do my best to make him stay

He'll look at me and smile, I'll understand
Then in a little while, he'll take my hand
And though it seems absurd
I know we both won't say a word

Maybe I shall meet him Sunday,
Maybe Monday, maybe not
Still I'm sure to meet him one day
Maybe Tuesday will be my good news day

He'll build a little home, that's meant for two
From which I'll never roam, who would, would you
And so all else above
I'm dreaming of the man I love

Brujas a mediodía (Claudio Rodríguez)

2012-01-28T01:01:00.000+01:00

Fotografía de González-Alba

Fueron publicados aquí dos versos de "Brujas a mediodía" de Claudio Rodríguez y el poema entero en un comentario a esa entrada, pero vale la pena "hacerlo más visible" para releerlo. Es el primer poema del libro Alianza y condena (1965).

Este blog echó a andar un 28 de enero de 2009, como recordamos en la entrada anterior, y lo hizo bajo el amparo de este verso visionario del poeta zamorano: Cómo cantaba mayo en la noche de enero, que procede de un poema titulado "La mañana del búho", perteneciente a su último libro, Casi una leyenda (1991)

BRUJAS A MEDIODÍA (HACIA EL CONOCIMIENTO)

I

No son cosas de viejas
ni de agujas sin ojo o alfileres
sin cabeza. No salta,
como sal en la lumbre, este sencillo
sortilegio, este viejo maleficio. Ni hisopo
para rociar ni vela
de cera virgen necesita. Cada
forma de vida tiene
un punto de cocción, un meteoro
de burbujas. Allí, donde el sorteo
de los sentidos busca
propiedad, allí, donde
se cuaja el ser, en ese
vivo estambre, se aloja
la hechicería. No es tan sólo el cuerpo
con su leyenda de torpeza, lo que
nos engaña; en la misma
constitución de la materia, en tanta
claridad que es estafa,
guiños, mejunjes, trémulo
carmín, nos trastornan. Y huele
a toca negra y aceitosa, a pura
bruja este mediodía de septiembre;
y en los pliegues del aire,
en los altares del espacio, hay vicios
enterrados, lugares
donde se compra el corazón, siniestras
recetas para amores. Y en la tensa
maduración del día, no unos labios
sino secas encías,
nos chupan la sangre
el rezo y la blasfemia,
el recuerdo, el olvido,
todo aquello que fue sosiego o fiebre.
Como quien lee en un renglón tachado
el arrepentimiento de una vida,
con tesón, con piedad, con fe, aún con odio,
ahora, a mediodía, cuando hace
calor y está apagado
el sabor, contemplamos
el hondo estrago y el tenaz progreso
de las cosas, su eterno
delirio, mientras chillan
las golondrinas de la huida.

II

La flor del monte, la manteca añeja,
el ombligo de niño, la verbena
de la mañana de San Juan, el manco
muñeco, la resina,
buena para caderas de mujer,
el azafrán, el cardo bajo, la olla
de Talavera con pimienta y vino,
todo lo que es cosa de brujas, cosa
natural, hoy no es nada
junto a este aquelarre
de imágenes que, ahora,
cuando los seres dejan poca sombra,
da un reflejo: la vida.
La vida no es reflejo
pero, ¿cuál es su imagen?
Un cuerpo encima de otro
¿siente resurrección o muerte? ¿Cómo
envenenar, lavar
este aire que no es nuestro pulmón?
¿Por qué quien ama nunca
busca verdad, sino que busca dicha?
¿Cómo sin la verdad
puede existir la dicha? He aquí todo.

Pero nosotros nunca
tocamos la sutura,
esa costura (a veces un remiendo,
a veces un bordado),
entre nuestros sentidos y la cosas,
esa fina arenilla
que ya no huele dulce sino a sal,
donde el río y el mar desembocan,
un eco en otro eco, los escombros
de un sueño en la cal viva
del sueño aquel por el que yo di un mundo
y lo seguiré dando. Entre las ruinas
del sol tiembla
un nido con calor nocturno. Entre
la ignominia de nuestras leyes se alza
el retablo con viejo
oro y vieja doctrina
de la nueva justicia. ¿En qué mercados
de altas sisas el agua
es vino, el vino sangre, sed la sangre?
¿Por qué aduanas pasa
de contrabando harina
como carne, la carne
como polvo y el polvo
como carne futura?

Esto es cosa de bobos. Un delito
común este de andar entre pellizcos
de brujas. Porque ellas
no estudian sino bailan
y mean, son amigas
de bodegas. Y ahora,
a mediodía,
si ellas nos besan desde tantas cosas,
¿dónde estará su noche,
dónde sus labios, dónde nuestra boca
para aceptar tanta mentira y tanto
amor?

Tres años

2012-01-28T00:01:00.001+01:00

Marilyn sopla la vela de la tarta de su trigésimo cumpleaños el 1 de junio de 1956. Si dividimos 30 entre 10 nos da tres, que son los años que este blog lleva en el aire.

Saludos y gracias a los asíduos y a los que llegan por primera vez.

Retrato de un joven (Kazimir Malevich)

2012-01-27T18:00:00.000+01:00

Retrato de un joven (1933) del pintor ruso Kasimir Malevich.

(Visto en Ras Marley - Flickr)

"Cosas, Celalba mía, he visto extrañas" (Góngora)

2012-01-27T08:00:00.000+01:00

Cosas, Celalba mía, he visto extrañas:
cascarse nubes, desbocarse vientos,
altas torres besar sus fundamentos
y vomitar la tierra sus entrañas;

duras puentes romper, cual tiernas cañas,
arroyos prodigiosos, ríos violentos,
mal vadeados de los pensamientos
y enfrenados peor de las montañas;

los días de Noé, gentes subidas
en los más altos pinos levantados,
en las robustas hayas más crecidas.

Pastores, perros, chozas y ganados
sobre las aguas vi, sin forma y vidas,
y nada temí más que mis cuidados.

Luis de Góngora

Escrito en 1596 con motivo del desbordamiento del río Guadalquivir.

Una cita de Kafka

2012-01-27T00:01:00.000+01:00

Alegoría del Tiempo gobernado por la Prudencia, de Tiziano

Todo lo que las alegorías tratan de decir es simplemente que lo incomprensible es incomprensible, y eso ya lo sabemos. Pero los problemas con que nos enfrentamos todos los días son otra cuestión.

Franz Kafka

(Leída en Estudiantes de Doxa)

Charlotte Rampling en 'El portero de noche'

2012-01-26T18:30:00.000+01:00

El portero de noche (Il portiere di notte, 1973), de Liliana Cavani.

"Do I make you nervous?"

2012-01-26T12:01:00.000+01:00

Un lugar en el sol (A Place in the Sun, 1951), de George Stevens.

"Lying is the most fun..." - Closer, Mike Nichols

2012-01-26T07:52:00.000+01:00

Closer (1994) deMichael Nichols.

Una belleza oriental (Charles Dubreuil)

2012-01-25T12:01:00.000+01:00

Un cuadro de Charles Dubreuil.titulado Belleza oriental.

(Visto en Art & Vintage - Flickr)

"Veánte mis ojos / y muérame yo luego..."

2012-01-25T00:01:00.000+01:00

Lucrecia, de Maestro

En pocas palabras, la denominada poesía a lo divino consistía en transformar poesía amorosa profana en poesía amorosa religiosa durante el Renacimiento español. Estos versos, un ejemplo entre muchos, sirven de muestra.

Véante mis ojos
y muérame yo luego,
dulce amor mío
y lo que yo más quiero.

Jorge de Montemayor, escritor portugués en lengua española

Véante mis ojos
dulce Jesús bueno,
véante mis ojos,
muérame yo luego.

Santa Teresa

La revolución silenciosa: leer como acto de rebeldía (Pep Bruno)

2012-01-24T00:01:00.001+01:00

Fotografía de 365 Dias que Acalmaram o Mundo

A continuación, un artículo de Pep Bruno publicado en el Boletín de la Red de Bibliotecas Municipales de Salamanca, en el nº 55 de su 2ª época (diciembre 2011). Gracias a Isabel por el envío.

LA REVOLUCIÓN SILENCIOSA: LEER COMO ACTO DE REBELDÍA

Podría decir que leo por costumbre, pues leer es un hábito que arraigó en mí desde bien niño y que he seguido cultivando a lo largo de mi vida.

También podría asegurar que leo por placer: son muchas las páginas que disfruto intensamente, muchas las que me han dado un gozo inolvidable.

Incluso podría afirmar que leo por puro egoísmo, porque leer es una experiencia honda, íntima, que me alimenta y calma mi sed.

En verdad todo esto podría decir. Y decirlo sin mentir: porque leo por hábito, leo por placer, leo por egoísmo.

Pero pienso que el motivo último de mi militancia en el equipo de los lectores recalcitrantes es porque leer, hoy en día, se ha convertido en una actividad revolucionaria. Leer es un modo de rebeldía, un frente abierto contra el conformismo, una guerra de guerrillas contra los días grises y las noches frías.

Leer frente al ritmo.

Vivimos de manera trepidante, con los bofes fuera, siempre a la carrera y sin un instante para recuperar el resuello. Estos son los días que dicen que nos han tocado: días de frenético tejer/destejer, de agotamiento crónico y de velocidad sin tregua.

Días en los que no hay tiempo para el cese del movimiento, la parada, la quietud: mirar cómo las hojas amarillean y caen de los árboles, ver cómo el viento las arrastra, palpitar con el atardecer, sentarse en la calle y sentir cómo el frío se clava en la piel. Sentir, mirar, parar.

Frente al ritmo atropellado de los días leer se convierte en un acto de rebeldía: sentarse y abrir un libro es detener el reloj, es abrir una puerta que da a otro tiempo, a otros días, a otras vidas.

Leer es un insólito acto de rebeldía, un palo entre las ruedas del engranaje incesante, un torpedo en la línea de flotación de la maquinaria que alimenta la cinta sinfín bajo nuestros pies.

Leer es romper el espejo, hacerlo añicos, y cruzar al otro lado.

Leer frente al ruido.

Estos días que vivimos no tienen cabida para el silencio: el ruido, todo él, habita entre nosotros. Ruido en la calle, ruido en las casas, ruido en los corazones; pantallas que hablan, motores que suenan, ascensores que desafinan... no hay un hueco de silencio entre la mañana y la noche ni entre la noche y la mañana.

El perpetuo ruido se ha incrustado en nuestra cabeza, como un taladro ha llegado al centro de todo y allí se ha convertido en un zumbido constante, severo, contumaz.

Es más: el ruido que hemos tragado y tragado y tragado ahora nos habita y mana, incluso, de nosotros. Ni siquiera bajo el agua es uno capaz de sentir la blanca estepa del silencio, de percibir la sólida presencia del silencio, de dejarse acariciar por el teciopelo suavísimo del silencio.

El ruido es el rey de nuestros días.

Y frente al ruido incontenible leer se convierte en un acto de rebeldía: sentarse y abrir un libro es acallar todas las voces estridentes, es quebrar la continuidad del ruido, meterlo en un saco y lanzarlo al fondo del pozo y entonces permitir que, de nuevo, aparezca el silencio. Abrir un libro es tumbarse en una pradera en calma, territorio fértil para soñar historias, para imaginar, para escuchar y escucharnos.

Abrir un libro es llenar el mundo de silencios, de esos silencios imprescindibles para la emoción, para sentir que respiramos, que cerramos los ojos, que somos.

Leer frente al dogma.

Son tiempos de uniforme, son tiempos de globalizar(nos), son tiempos de cáscaras brillantes y fondos someros. Son tiempos de pocas preguntas y mucho dogma: este es el mundo que nos ha tocado vivir, resignación.

Y estos son los días que vivimos, días de idénticos gustos, de idénticos deseos, de idénticos pensamientos, días en los que la fábrica de ideas alumbra eslóganes futiles y vistosos para alimentar nuestras bocas y rellenar de palabras prefabricadas nuestros sueños. El deseo, nuestro deseo, está en manos del mercado y en este teatrillo nosotros somos los títeres que habitan en un sueño. O en una pesadilla.

La doctrina entra por el ojo y la oreja y se agarra firme adentro. El mercado nos hace iguales: somos carne de tarjeta visa.

Y frente al adoctrinamiento exitoso leer se convierte en un acto de rebeldía: sentarse y abrir un libro es alimentarse de palabras, es rumiar ideas, es discutir y reflexionar y pensar y crecer y criticar.

Así pues, leer es un enorme acto de rebeldía que nos hace críticos, inconformistas, diferentes, preguntones, inquietos... Leer es romper la maquinaria de los moldes iguales, de las identidades manipulables, de la carne de mercado. En especial leer esos libros que no alimentan las calderas de ese mercado.

¡Si hasta se pueden leer libros gratis cogidos en préstamo en las bibliotecas públicas! ¡Dónde se ha visto acción tan revolucionaria en el reinado del consumismo y la globalización!

Leer frente a la inacción.

Son tiempos incomprensibles, nos dicen. Pasan cosas inevitables, insisten. Nada podemos hacer, afirman. Y mientras tanto nos invitan a sentarnos y ver pasar los días: resiste, aguanta, agacha la cabeza, un poco más, resiste, aguanta, mira la televisión... tú aún eres de los afortunados, te recuerdan. Resiste. Aguanta.

Y quieto, no vayas a mover ni un dedo, ni pestañees, no sea que se altere el universo, se rompa el equilibrio, se abran las compuertas y te arrastre la corriente hasta lo hondo.

Frente a la quietud humillante leer un libro se convierte en un acto de rebeldía: coger un libro activa el músculo, activa el ojo, activa el cerebro, activa la voluntad de ser partícipe, la responsabilidad, la implicación de quien lee. El libro exige al lector, da por ciento lo que exige pero exige. Pide ¡calla!, pide ¡escucha!, pide ¡atento!... y el lector participa y se hace responsable de eso que sucede en ese instante de lectura. Ser responsables y protagonistas de lo que nos sucede es, sin lugar a dudas, la mayor de todas las rebeldías imputables al libro.

Sí, podría decir que leo por hábito, que leo por placer, que leo por egoísmo.

Pero cada vez estoy más convencido de que leo porque pertenezco a la Resistencia, porque soy un rebelde. Y pienso que hay muchas cosas todavía que deben cambiar. Con un libro en la mano soy peligroso: pienso, sueño, hago preguntas, soy responsable, habito el tiempo... inicio la revolución silenciosa que hará otro mundo mejor.

Seguro.

Pep Bruno

En una estación de metro (Ezra Pound)

2012-01-23T07:24:00.000+01:00

Fotografía de Ritwik Dey

EN UNA ESTACIÓN DE METRO

La aparición de estos rostros entre la muchedumbre;

pétalos sobre una rama negra, húmeda.

Ezra Pound

Traducción: Zaidenwerg

IN A STATION OF THE METRO

The apparition of these faces in the crowd ;

Petals on a wet, black bough.

Calas (Tina Modotti)

2012-01-22T00:01:00.000+01:00

Calas, una fotografía de 1927 de Tina Modotti.

(Vista en Photo Tractatus - Flickr)

Primer desnudo, 1918 (Edward Weston)

2012-01-21T09:33:00.000+01:00

Uno de los más grandes fotógrafos norteamericanos, Edward Weston.

Una cita de June Mansfield

2012-01-20T13:37:00.001+01:00

June Mansfield

Una cita de June Mansfield, segunda mujer del escritor Henry Miller, que encontramos en leon_aptdo21, donde pueden verse algunas imágenes extraídas de la película Henry y June (1990), protagonizada por Uma Thurman y Maria de Medeiros.

"I've done the vilest things, foulest things. But i've done them superbly. And i fell innocent now."

Eslabones idénticos (Antonio Martínez Sarrión)

2012-01-20T00:01:00.000+01:00

Fotografía de César Augusto V. R.

ESLABONES IDÉNTICOS

Como la tea, que sirvió una vez
para alumbrar en el festín de bodas
y prender, de la novia, la pira funeraria,
con similar presura, desfilaron tus años.
Ni siquiera una ráfaga de viento
concedió tregua alguna a los instantes
que ahora, encadenados, se recuerdan.
Fue, asimismo, ilusoria suspensión
amar, leer, escribir y viajar. Y embriagarte.

Antonio Martínez Sarrión

De su libro Cordura (1999). Leído en A media voz

30 años sin Elis Regina - Romaria

2012-01-19T15:36:00.000+01:00

Mais uma da Elis! Romaria, una canción de Renato Teixeira, interpretada en el Festival de la Radiotelevisión Portuguesa de 1978. Beleza pura.

Hoy se cumplen 30 años de la muerte de esta inmensa cantante brasileña, Elis Regina ¡Tan difícil elegir una de sus interpretaciones! En este blog hemos podido escucharla en otras cuatro ocasiones; y vendrá más veces.

ROMARIA

É de sonho e de pó

O destino de um só

Feito eu perdido

Em pensamentos

Sobre o meu cavalo

É de laço e de nó

De jibeira o jiló

Dessa vida

Cumprida a só

Sou caipira, pirapora

Nossa Senhora de Aparecida

Ilumina a mina escura e funda

O trem da minha vida (2x)

O meu pai foi peão

Minha mãe solidão

Meus irmãos

Perderam-se na vida

À custa de aventuras

Descasei, joguei

Investi, desisti

Se há sorte

Eu não sei, nunca vi

Sou caipira, Pirapora

Nossa Senhora de Aparecida

Ilumina a mina escura e funda

O trem da minha vida (2x)

Me disseram, porém

Que eu viesse aqui

Prá pedir de

Romaria e prece

Paz nos desaventos

Como eu não sei rezar

Só queria mostrar

Meu olhar, meu olhar

Meu olhar

Sou caipira, pirapora

Nossa Senhora de Aparecida

Ilumina a mina escura e funda

O trem da minha vida (2x)

Allida Valli - 1947

2012-01-19T00:01:00.000+01:00

(Vista en pictosh - Flickr)

Ava en la época de 'La condesa descalza'

2012-01-18T20:00:00.000+01:00

Ava Gardner, fotografiada por Virgil Arper, en la época del rodaje de La condesa descalza (The Barefoot Contessa, 1954), película dirigida por Joseph L. Mankiewicz, en la que Ava compartía protagonismo con Humphrey Bogart.

(Fotografía: Galería de Alice Japan - Flickr)

Guia (António Zambujo)

2012-01-18T15:00:00.000+01:00

¡Qué agradable sorpresa la voz del alentejano António Zambujo con esta canción! Y tiene más...

GUIA

Atravessei o oceano
Sem o teu amor de guia
Só o tempo no meu bolso
E o vento que me seguia

Venci colinas de lágrimas
Desertos de água fria
Tempestades de lembranças
Mas tu já não me querias mais, mais
Tu já não me querias mais

Procurei a terra firme
Em cada onda que subia
O sol cegava meus olhos
Toda a noite eu te perdia

Lá dentro no pensamento
Virou tudo nostalgia
Água, sal e sofrimento
Porque tu não me querias mais
Tu não me querias mais

Já era Agosto, quando acordei na praia
E vi chegar a primavera, fiz nova cama de flores
Lembrei de todas as cores, cantei baixinho pra elas

Hoje falo em segredo, nessa paixão esquecida
Pra não acordar saudade, pra não despertar o medo,
Pois um amor de verdade, sonha pró resto da vida.

Mas tu já não me querias mais,
Tu já não me querias mais...
Tu já não me querias mais...

Denise (Carlos Edmundo de Ory)

2012-01-18T00:01:00.000+01:00

Fotografía de Valeria Cerchi

DENISE

Cuando pongo mis manos de metal

mis manos primitivas sin destreza

en tu pelo abundante donde empieza

tu cuerpo que respira amor mortal.

Cuando tocan mis dedos tu total

altura de los pies a la cabeza

sin que me tiemble el pulso, amo la pieza

maravillosa de tu ser carnal.

Y entonces de quietud y roce puro

tu mirada me vence llena de aguas

y tu silencio femenino me arde.

De repente de acción me transfiguro

desciendo mi contacto a tus enaguas

y te desnudo y te amo y se hace tarde

Carlos Edmundo de Ory

(París, 25 de octubre de 1961)

Una foto publicitaria de 'Sabrina' (1954)

2012-01-17T00:01:00.001+01:00

Audrey Hepburn fotografiada por Bill Avery (fotógrafo de la Paramount ) para publicidad de la película de Billy Wilder, Sabrina (Junio 1954).

(Vista en skorver1 - Flickr)

Wera Ouckama Knoop

2012-01-17T00:01:00.000+01:00

La bailarina Wera Ouckama Knoop, de 19 años, inspiró a Rilke su obra Los sonetos a Orfeo (1922).

(De L'Aquoiboniste)

Antes el vuelo del ave que pasa (Caeiro / Pessoa)

2012-01-16T00:01:00.001+01:00

Fotografía de Daniel Riehl

Antes el vuelo del ave que pasa y no deja rastro,
que el paso del animal, que deja su recuerdo en el suelo.
El ave pasa y se olvida, y así debe ser.
El animal, donde ya no está y por eso de nada sirve,
muestra que ya estuvo, lo que no sirve para nada.

El recuerdo es una traición a la naturaleza,
porque la naturaleza de ayer no es naturaleza.
Lo que fue no es nada, y recordar es no ver.

¡Pasa, ave, pasa, y enséñame a pasar!

Alberto Caeiro /Fernando Pessoa

(Traducido por El transcriptor)

Antes o vôo da ave, que passa e não deixa rasto,
Que a passagem do animal, que fica lembrada no chão.
A ave passa e esquece, e assim deve ser.
O animal, onde já não está e por isso de nada serve,
Mostra que já esteve, o que não serve para nada.

A recordação é uma traição à Natureza,
Porque a Natureza de ontem não é Natureza.
O que foi não é nada, e lembrar é não ver.

Passa, ave, passa, e ensina-me a passar!

Cigarrillos 'La Rata' Sabor Selecto (1930)

2012-01-15T00:01:00.000+01:00

(Visto en Art & Vintage - Flickr)

A la nieve con Janet Leigh

2012-01-14T00:14:00.000+01:00

La actriz Janet Leigh en 1947.

(Vista en Alice Japan - Flickr)

Álamos (Maurice de Vlaminck)

2012-01-13T17:28:00.001+01:00

Álamos (c. 1908) es el título de este cuadro del pintor Maurice de Vlaminck.

(Visto en *Huismus - Flickr)

Le obliga a que la mire (José Agustín Goytisolo)

2012-01-13T00:01:00.000+01:00

Desnudo femenino en sillón (1935), de T.W. Salomon

LE OBLIGA A QUE LA MIRE

Es fruto agraz al paladar
y sedoso para los labios
que han conocido su contorno
y percibieron la afluencia.

Ella jugaba aquella noche
cautivada por la ternura
de una voz que a su decisión
sólo dijo: si tú lo quieres...

Ahora le obliga a que la mire,
para que vea lo que es suyo
y lo que luego ha de perder
cuando se aparte de sus ojos.

José Agustín Goytisolo

De su libro La noche le es propicia. Editorial Lumen, 1992.

'Gilda and Johnny forever'

2012-01-12T00:07:00.001+01:00

(Vistas en Alice Japan - Flickr)

Epitafio para R.M. Rilke (José Tolentino Mendonça)

2012-01-11T00:01:00.001+01:00

Rainer Maria Rilke por Emil Orlik (1917)

EPITAFIO PARA R.M. RILKE

cuando las palabras
busquen amparo
en tu secreto canto

todavía serás
el único pastor
de mi silencio

José Tolentino Mendonça

De su libro Os dias contados (1990). Traducido por El transcriptor

EPITÁFIO PARA R.M. RILKE

quando as palavras
buscarem amparo
em teu secreto canto

serás ainda
o único pastor
do meu silêncio

El caminante sobre el mar de nubes (Caspar David Friedrich)

2012-01-10T00:01:00.000+01:00

El caminante sobre el mar de nubes (1818), de Caspar David Friedrich.

Un verso de Franz Baermann Steiner

2012-01-09T00:01:00.000+01:00

Raoul Hausmann, Mechanical Head (Spirit of Our Age), c. 1920

Un verso del poeta checo Franz Baermann Steiner (1909-1952):

En el mundo en llamas la palabra es lo único que nos pertenece

Uns gehört nur das wort in der lodernden welt

(Traducción: Ela Fernández-Palacios)

Y otra de Lauren Bacall

2012-01-08T17:00:00.000+01:00

Una foto de Virna Lisi y Jack Lemmon

2012-01-08T00:01:00.000+01:00

Virna Lisi y Jack Lemmon en 1965, durante el rodaje de How to Murder your Wife.

(Vista en otro_rob - Flickr)

As praias desertas (Morelenbaum-Sakamoto)

2012-01-07T00:01:00.000+01:00

Esta versión de "As praias desertas", canción compuesta por el maestro Antônio Carlos Jobim, se encuentra en el disco Casa (2000). Los músicos son Paula Morelenbaum, que canta, Jaques Morelenbaum, al chelo, y Ryuichi Sakamoto, al piano.

AS PRAIAS DESERTAS

As praias desertas continuam
Esperando por nós dois
A este encontro eu não devo faltar
O mar que brinca na areia
Está sempre a chamar
Agora eu sei que não posso faltar
O vento que venta lá fora
O mar onde não vai ninguém
Tudo me diz
Não podes mais fingir
Porque tudo na vida
Há de ser sempre assim
Se eu gosto de você
E você gosta de mim
As prais desertas continuam
Esperando por nós dois"

Playa desierta en Ceará (Fotografía de Helena Braga)

My Melancholy Baby (Evans y Konitz + Parker y Gillespie)

2012-01-06T17:00:00.000+01:00

Piano - Bill Evans
Saxo alto - Lee Konitz
Bajo - Niels-Henning Ørsted Pedersen
Batería - Alan Dawson

Y aquí Charlie Parker y Dizzy Gillespie:

Charlie Parker and Dizzy Gillespie - My Melancholy Baby

Algunos músicos de jazz, como Lester Young, decían que había que conocer la letra de las canciones que interpretaban. Por eso, ahí va la letra de My Melancholy Baby, escrita por George A. Norton; la música es de Ernie Burnett. Y tiene un siglo, nada menos: fue compuesta en 1912.

Portada de la partitura (1912)

Una foto de Rita Hayworth

2012-01-06T08:01:00.000+01:00

(Vista en Kate Gabrielle Scans - Flickr)

Una muchacha de Schiele

2012-01-06T00:01:00.001+01:00

Muchacha de rodillas con vestido rojo anaranjado (1910), de Egon Schiele.

(Vista en kraftgenie - Flickr)

Dos mujeres de Munch

2012-01-05T00:01:00.000+01:00

La fiera (1901)

Madonna (1895-97)

(Vistas en kraftgenie y Photo Tractatus - Flickr)

Una foto de Hoyningen-Huene

2012-01-04T15:00:00.000+01:00

Una fotografía de moda de 1940 de George Hoyningen-Huene.

(Vista en skorver1 - Flickr)

Noche del rico (Diego Rivera)

2012-01-04T00:01:00.000+01:00

Noche del rico (1928) es una obra del pintor mexicano Diego Rivera.

(Vista en kamikazekactus - Flickr)

Ingrid Bergman y Cary Grant - 'Notorious' (1946)

2012-01-03T17:01:00.000+01:00

Del rodaje de Encadenados, o Tuyo es mi corazón, como se tituló en México (Notorious, 1946), dirigida por Alfred Hitchcock, aquí tenemos esta bella instantánea de la pareja Ingrid Bergman y Cary Grant... ¿Volvemos a ver la película?

(Vista en pufferfish_76 - Flickr)

Tres mujeres (Max Beckmann)

2012-01-03T00:01:00.001+01:00

(Vista en Central Asian - Flickr)

Los músicos (Óscar Domínguez)

2012-01-02T09:16:00.000+01:00

Los Musicos (1928), obra de 1928 del pintor canario Óscar Domínguez.

(Vista en *Huismus - Flickr)

El teatro Apollo (Xavier J. Barile)

2012-01-02T08:21:00.000+01:00

El teatro Apollo, pintura del norteamericano Xavier J. Barile (1891-1981).

(Vista en freeparking - Flickr)

Unos versos de Joaquim Manuel Magalhães

2012-01-01T05:01:00.000+01:00

Esta es la primera estrofa de un largo y estremecedor poema del poeta portugués Joaquim Manuel Magalhães, titulado "Columbário", perteneciente a su libro Alta Noite em Alta Fraga:

Cada año que pasa me trae la leña.
Son ya muchos cuando la camioneta llega
con las tres o cuatro toneldas de mezcla.
Así llama a las varias especies derribadas
que llegan para cada invierno que le pago.
Digo entonces al sr. Antunes: otro año.
Y él no me hace caso. Que se gasta la leña
pero es un gusto. Que es un pecado lamentarse.
Con su santo en la medalla colgado
no le digo que también por cada año,
más que la leña, ardemos y ardemos.

Cada ano que passa traz-me a lenha.
São já muitos quando a camioneta chega
com as três ou quatro toneladas de mistura.
Assim chama ás várias espécies derribadas
que chegam para cada Inverno que lhe pago.
Agora já digo ao Sr. Antunes: mais um ano.
E ele ignora-me. Que se gasta a lenha
mas é um conforto. Que é um pecado lamentar.
Com o seu santo na medalha pendurado
nem lhe digo que também por cada ano,
mais que a lenha, ardemos e ardemos.

La mujer con la ola (Courbet)

2012-01-01T00:09:00.000+01:00

La mujer con la ola (1868) de Courbet para recibir el nuevo año, los versos de hoy y los cuadros y fotografías de la semana siguiente. Buen año, esperamos contra viento y marea.

(Visto en Gandalf's Gallery - Flickr)

Circle (Miles Davis Quintet)

2011-12-31T19:50:00.001+01:00

Miles Davis con su segundo gran quinteto, en The Complete Studio Recordings Of The Miles Davis Quintet - 1965 -1968 - Disc 1. Para despedir el año.

Del excelente Jazzblog

El ciclista (Mario Sironi)

2011-12-31T17:14:00.000+01:00

El ciclista es una obra de 1916 del pintor italiano Mario Sironi.

Tres soles y libros ardiendo - 1493

2011-12-31T12:01:00.000+01:00

Tres soles y libros ardiendo. Grabado en madera de Michael Wolgemut y Wilhelm Pleydenwurff, Alemania, 1493.

(Visto en la galería de Kinzertorium)

Mano que vuela (Carlos Nejar)

2011-12-31T06:00:00.000+01:00

Fotografía de Olivier Rüegsegger

MANO QUE VUELA

La poesía
no se aprieta
en la mano
como un pájaro
enfermo.

La poesía es la mano
que vuela
con el pájaro.

Carlos Nejar

Traducido por El transcriptor

Leído en Rua das Pretas.

MÃO QUE VOA

Poesia
não se aperta
na mão
como um pássaro
doente.

Poesia é a mão
que voa
com o pássaro.

A Idade da Eternidade
- Poesia reunida
IN-CM (2001)

75º aniversario de la muerte de Unamuno

2011-12-31T00:01:00.001+01:00

Las palabras transcritas más abajo fueron pronunciadas por Miguel de Unamuno en el Paraninfo de la Universidad de Salamanca el 12 de octubre de 1936, del cual se le ve saliendo tras la airada reacción de los presentes. Si bien en un primer momento Unamuno apoyó al bando rebelde, acabó desengañado ante el cariz que tomó la represión en Salamanca, que acabó afectando a varios amigos suyos. Murió el 31 de diciembre de ese mismo año.

"Éste es el templo de la inteligencia, y yo soy su sumo sacerdote. Estáis profanando su sagrado recinto. Venceréis, porque tenéis sobrada fuerza bruta. Pero no convenceréis. Para convencer hay que persuadir, y para persuadir necesitaréis algo que os falta: razón y derecho en la lucha.Me parece inútil el pediros que penséis en España. He dicho."

Miguel de Unamuno en la Wikipedia

Las tres estrofas finales del poema titulado Salamanca, que comienza "Alto soto de torres..."

Oh, Salamanca, entre tus piedras de oro
aprendieron a amar los estudiantes
mientras los campos que te ciñen daban
jugosos frutos.

Del corazón en las honduras guardo
tu alma robusta; cuando yo me muera
guarda, dorada Salamanca mía,
tú mi recuerdo.

Y cuando el sol al acostarse encienda
el oro secular que te recama,
con tu lenguaje, de lo eterno heraldo,
di tú que he sido.

Fotografía de Raúl Hernández González

Una acuarela de Egon Schiele (1914)

2011-12-30T18:00:00.001+01:00

(Visto en la galería de keredrose)

Una cita de Imogen Cunningham

2011-12-30T12:01:00.000+01:00

Woman in Sorrow (Gerrie von Pribosic Gutmann), 1964, foto de Imogen Cunnigham

La fotografía es para mí tan maravillosa como si no hubiera visto nunca una foto. Dejémoslo así.

Imogen Cunningham

Photography is as wonderful to me today as it would be if I had never before seen a photograph. Let's it so.

Una voce poco fa - Callas, 1959

2011-12-30T03:01:00.000+01:00

"Excepcional documento que recoge el debut en París de 'La Divina', un lluvioso viernes 19 de Diciembre de 1958. Tiene lugar en el Palais Garnier de París, posteriormente Théâtre National de l'Opéra, con motivo de una gala benéfica. Asiste el Presidente de la República francesa, René Coty, y entre el público se pueden ver personajes como Charles Chaplin, Juliette Gréco ó Brigitte Bardot. Como luego se dijo, fué 'La Grande Nuit de l'Opéra'. La entrada de María Callas en escena (bellamente vestida de rojo carmesí, cabellos recogidos, pendientes y gargantilla de diamantes) es deslumbrante. Tras Bellini y Verdi, le llega el turno a Rossini. De 'Il barbiere di Siviglia', el aria 'Una voce poco fa'."

Una voce poco fa
Qui nel cor mi risuonò;
Il mio cor ferito è già,
E Lindor fu che il piagò.
Sì, lindoro mio sarà;
Lo giurai, la vincerò.
Il tutor ricuserà,
Io l'ingegno aguzzerò.
Alla fin s'accheterà
E contenta io resterò.
Sì, lindoro mio sarà;
Lo giurai, la vincerò.
Io sono docile,
Son rispettosa,
Sono obbediente,
Dolce, amorosa;
Mi lascio reggere,
Mi fo guidar.
Ma se mi toccano
Dov'è il mio debole
Sarò una vipera
E cento trappole
Prima di cedere
Farò giocar.

Una cita de E.T.A. Hoffmann

2011-12-30T00:01:00.000+01:00

La música empieza donde se acaba el lenguaje.

E.T.A. Hoffmann (1776-1882)

Wo die Sprache aufhört, fängt die Musik an.

Leida aquí

Lee Remick entre abedules

2011-12-29T16:37:00.000+01:00

Retrato de la periodista Sylvia von Harden (Otto Dix)

2011-12-29T10:00:00.000+01:00

Retrato de la periodista Sylvia von Harden (1926), obra de Otto Dix.

That's Amore (Dean Martin)

2011-12-29T09:00:00.000+01:00

Para compensar la desolación de la anterior entrada, con el poema Congreso internacional del miedo, del poeta brasileño Drummond de Andrade, la contagiosa alegría de That's Amore, cantada por Dino Paul Crocetti, Dean Martin. Que no se diga.

THAT'S AMORE

(In Napoli where love is King, when boy meets girl, here's what they say)

When the moon hits your eye like a big-a pizza pie
That's amore
When the world seems to shine like you've had too much wine
That's amore

Bells'll ring ting-a-ling-a-ling, ting-a-ling-a-ling
And you'll sing "Vita bella"
Hearts'll play tippi-tippi-tay, tippi-tippi-tay
Like a gay tarantella

When the stars make you drool joost-a like pasta fazool
That's amore
When you dance down the street with a cloud at your feet, you're in love
When you walk in a dream but you know you're not dreamin', signore
'scusa me, but you see, back in old Napoli, that's amore

(When the moon hits your eye like a big-a pizza pie, that's amore)
That's amore
(When the world seems to shine like you've had too much wine, that's amore)
That's amore

Bells will ring
ting-a-ling-a-ling
ting-a-ling-a-ling
And you'll sing "Vita bella"
Vita bell-vita bella
Hearts will play
tippi-tippi-tay, tippi-tippi-tay
Like a gay tarantella
Lucky fella

When the stars make you drool just like pasta fazool
That's amore (that's amore)
When you dance down the street with a cloud at your feet, you're in love
When you walk in a dream but you know you're not dreaming, signore
'scusa me, but you see, back in old Napoli, that's amore

Amore
That's amore

Congreso internacional del miedo (Carlos Drummond de Andrade)

2011-12-29T00:01:00.001+01:00

CONGRESO INTERNACIONAL DEL MEDO

Provisionalmente no cantaremos al amor,
que se refugió más abajo de los subterráneos.
Cantaremos al miedo, que esteriliza los abrazos,
no cantaremos al odio, porque este no existe,
existe sólo el miedo, nuestro padre y nuestro compañero,
el miedo grande de los sertones, de los mares, de los desiertos,
el miedo de los soldados, el miedo de las madres, el miedo de las iglesias,
cantaremos al miedo de los dictadores, al miedo de los demócratas,
cantaremos al miedo de la muerte y al miedo de después de la muerte.
Después moriremos de miedo
y sobre nuestras tumbas nacerán flores amarillas y medrosas.

Carlos Drummond de Andrade

De su libro Sentimento do Mundo (1940). Poema traducido por El transcriptor

Nota. Sobre la palabra sertón (en portugués sertão)

CONGRESSO INTERNACIONAL DO MEDO

Provisoriamente não cantaremos o amor,
que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
Cantaremos o medo, que estereliza os abraços,
não cantaremos o ódio, porque este não existe,
existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,
cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte.
Depois morreremos de medo
e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.

Una foto de Martina Woll

2011-12-28T18:01:00.000+01:00

Un retrato de la fotógrafa alemana Martina Woll.

Days of Wine and Roses (Henry Mancini)

2011-12-28T11:01:00.003+01:00

El tema central de la banda sonora de Días de vino y rosas (Days of Wine and Roses, 1962) de Blake Edwards, compuesto por Henry Mancini.

Henry Mancini - Days Of Wine And Roses

Canción 5 (José Mateos)

2011-12-28T00:01:00.001+01:00

Fotografía de Usbaldo Ochoa

CANCIÓN 5
(Diálogo en la oscuridad)

Todavía algunas noches,
padre mío, me despiertas
y me preguntas, temblando,
como a través de la niebla,
si ha de venir algún día
para ti la primavera.

–¿Es que no sabes que has muerto,
que donde estás no florece,
cuando es abril, la semilla,
aunque en el campo la entierres?

Y contestas: –Hijo mío, ¿cómo
me hablas estando yo ausente?
¿A quién de los dos, entonces,
está engañando la muerte?

José Mateos

De su libro Canciones, Pre-Textos, 2000

Marlene y su hija

2011-12-27T08:00:00.000+01:00

Fotografías de Marlene Dietrich y su hija, Maria Dietrich Riva, realizadas por Horst P. Horst el 4 de diciembre de 1947.

(Vistas en Alice Japan y June Allyson - Flickr)

Marlene

2011-12-27T00:01:00.001+01:00

Una Marlene de 1932

Marlene Dietrich nació en Berlín el 27 de diciembre de 1901.

(Fotografías de Music 2 My Ears y Pictosh - Flickr)

Una foto de Ana Gentili

2011-12-26T18:00:00.000+01:00

Desde Argentina, una fotografía de Ana Gentili.

Cajón Desastre (Carlos Contreras Elvira)

2011-12-26T00:01:00.000+01:00

Fotografía de *Juliabe

Cajón Desastre

Eres tú, en la sastrería familiar

La elegancia de Sebastián va y viene
de un lado a otro, ladeando el cuerpo
según dita el dolor de su cojera,
mientras su hija atiende los mandados
apremiantes de los consumidores.

Ves cajas de botones, alfileres,
bobinas de hilo lloviendo su color
a las prendas que cosen las mujeres
y a tu abuelo tomando las medidas
a una muchacha muerta que no supo
que la vida se mide como un traje.

De haber nacido entonces
le hubieras conocido, no sabrías
que él debía ser el próximo cadáver
con el pie grangrenado de un balazo
que le rebotó en una barricada
cuando la guerra había terminado.

Pero no es así y ahora le estás viendo
con su metro amarillo sobre el cuello
tomando las medidas muy despacio
mientras fuma con gesto reflexivo,
como si la muchacha le hubiera susurrado
que la vida es precisamente eso:
querer calcular sólo con un metro
la anchura inabarcable del desastre.

Carlos Contreras Elvira

De su libro El eco anticipado, Pre-Textos, Poesía, 2010

Agradezco al blog amigo Lavorare Stanca el conocimiento de este poeta. En ese blog se publican básicamente textos en portugués, y de vez en cuando, podemos encontrar versos en español. Un saludo.

I wonder as I wander (Luciano Berio)

2011-12-25T00:01:00.002+01:00

I wonder as I wander es una canción tradicional de Estados Unidos arreglada por el compositor italiano Luciano Berio y perteneciente a su obra Folk Songs.

I WONDER AS I WANDER

I wonder as I wander out under the sky
How Jesus the Saviour did come for to die
For poor on'ry people like you and like I;
I wonder as I wander out under the sky

When Mary birthed Jesus 'twas in a cow's stall
With wise men and farmers and shepherds and all
But high from God's heaven, a star's light did fall
And the promise of ages it then did recall.

If Jesus had wanted for any wee thing
A star in the sky or a bird on the wing
Or all of God's Angels in heaven to sing
He surely could have it, 'cause he was the King

I wonder as I wander out under the sky
How Jesus the Saviour did come for to die
For poor on'ry people like you and like I;
I wonder as I wander out under the sky

Happy birthday, Ava

2011-12-24T00:01:00.000+01:00

Dos retratos de Ghirlandaio

2011-12-23T18:00:00.000+01:00

En el Museu Calouste Gulbenkian de Lisboa podemos admirar este retrato pintado por Domenico Ghirlandaio.

Genmalgalerie, Berlín

Vivere (Luciano Pavarotti)

2011-12-23T00:01:00.000+01:00

Dirigida por Henry Mancini y cantada por el tenor Luciano Pavarotti, Vivere, canción compuesta por Cesare Andrea Bixio (1896-1978). Un po' d'allegria...

VIVERE

Oggi che magnifica giornata
Che giornata di felicità
La mia bella donna se n'è andata
M'ha lasciato al fine in libertà
Son padrone ancor della mia vita
E goder la voglio sempre più
Ella m'ha giurato nel partir
Che non sarebbe ritornata mai più

Vivere senza malinconia
Vivere senza più gelosia
Senza rimpianti
Senza mai più conoscere cos'è l'amore
Cogliere il più bel fiore
Goder la vita e far tacere il cuore

Ridere sempre così giocondo
Ridere delle follie del mondo
Vivere finché c'è gioventù
Perché la vita è bella
La voglio vivere sempre più

Spesso la commedia dell'amore
La tua donna recitar ti fa
Tu diventi allora il primo attore
E ripeti quello che vorrà
Sul terzo atto scende già la tela
Finalmente torna la realtà
Questa è la commedia dell'amor
Che in una farsa trasformata sarà.

Vivere pur se al cuore
Ritorna un attimo di nostalgia
Io non ho più rancore
Ringrazio chi me l'ha portata via.

In questi giorni, e sempre, auguri per gli amici del Gruppo Kalaris

Chavita

2011-12-22T22:13:00.000+01:00

Bien preparada para el frío...

I Want to Talk about You (John Coltrane)

2011-12-22T16:00:00.000+01:00

"I Want to Talk about You" es un tema de Billy Eckstine por el que John Coltrane sentía debilidad. Esta grabación pertenece al álbum Soultrane (1958) Acompañan al músico de Filadelfia, Red Garland al piano, Paul Chambers al bajo y Art Taylor a la batería.

Una cita de Lawrence Ferlinghetti

2011-12-22T11:07:00.000+01:00

Foto/texto de Luis, visto en su blog Escomberoides

.

Recuerdos (Wisława Szymborska)

2011-12-22T00:01:00.001+01:00

Fotografía de Johnny Driftwood

RECUERDOS

Estábamos charlando
y callamos de repente.
Había aparecido en la terraza una muchacha
¡qué belleza!,
demasiado bella
como para nuestra tranquila estancia allí.

Bárbara miró apresurada a su marido,
Cristina puso la mano instintivamente
sobre la mano de Zbyszek.
Yo pensé –te diré– no vengas,
acaban de anunciar varios días de lluvia.

Sólo Agniezska, viuda,
saludó a la bella con una sonrisa.

Wisława Szymborska

(Traducción de A.M.)

De su libro Instante [2002]. Traducción de Gerardo Beltrán y Abel A. Murcia Soriano. Ediciones Ígitur, 4ª edición, 2011.

Dos Malevich de 1933

2011-12-21T00:01:00.000+01:00

Retrato de la mujer del artista, N.A. Malevich (1933)

Autorretrato (1933), de Kazimir Malevich

(Vistos en Ras Marley - Flickr)

"Lo que descubrí..." (Yannis Ritsos)

2011-12-20T00:03:00.000+01:00

Joven sentado (1951), de Andreas Vourloumis (aquí)

Lo que descubrí
y te enseñé
no lo viste
lo perdí
no existe.
Sólo un mechón de cabellos en la almohada
una mancha del propio calor en el aire
No tengo dónde esconderme.

Yannis Ritsos

(Leído en el blog Todos cuantos vagan)

Un verso de Manoel de Barros

2011-12-19T07:29:00.000+01:00

El poeta brasileño Manoel de Barros cumple hoy 95 años. Este verso es de su O Livro das Ignorãças (1994):

Poesía es volar fuera del ala.

Poesia é voar fora da asa.

Una foto de Jody Rogac

2011-12-19T00:01:00.000+01:00

Un hermoso retrato de la fotógrafa Jody Rogac.

'Adeus, Cesária, desta vez definitivo'

2011-12-18T08:32:00.001+01:00

Fotografía de Syntorama

Esta vez el adiós es definitivo. La legendaria cantante caboverdiana Cesária Évora falleció ayer en su ciudad natal de Mindelo, en la isla de São Vicente. Seguiremos escuchándola y recordándola.

SOMBRAS DI DISTINO

Parti pa terra longe
Foi sempre nha ilusão
E ali ja'me está
Di sorriso falso
Margurado e triste
Ta vagá di mar em mar
Ta corrê di vento em vento
Em busca di um futuro
Entre sombras di distino

Nha vida ê zig-zagueante
Sina di um fidjo caboverdeano
Num paz inconstante
Cma distino di um cigano
Um'ta vivê tormentado
Num mundo cheio di malade
Nha sorte é dori magoado
Na um silêncio di sodade

Cesaria Evora - Sombras Di Distino

(Nota. Cesária Évora canta en la lengua de su país, el criollo caboverdiano)

Carlos Galilea escribe en El País.

Morreu Cesária Évora, a diva que levou Cabo Verde ao mundo, noticia en el diario portugués Público.

Una foto de Toni Frissell + Bill Evans

2011-12-17T00:01:00.000+01:00

Una fotografía de Toni Frissell, Weeki Wachee spring, Florida, 1947.

Fue publicada por primera vez en la revista Harper's Bazaar (Diciembre, 1947), y posteriormente en Sports Illustrated (1955), y ha sido utilizada desde entonces en varias portadas de discos (Fuente: Trials and errors).

Un ejemplo, Undercurrent (1962), disco del pianista de jazz Bill Evans, al que acompaña el guitarrista Jim Hall. Absolutamente recomendable. A él pertenece el tema "Dream Gypsy"

Bill Evans; Jim Hall - Dream Gypsy

'Gruppo di famiglia in un interno' (Visconti)

2011-12-16T18:00:00.000+01:00

Se titula Confidencias en español y en la versión original italiana, Gruppo di famiglia in un interno (1974). El guión fue escrito por Suso Cecchi D'Amico, Enrico Medioli y Luchino Visconti, su director.

Reparto: Burt Lancaster, Silvana Mangano, Helmut Berger, Claudia Marsani, Stefano Patrizi, Elvira Cortese, Dominique Sanda, Claudia Cardinale.

Hoy, que hace 22 años que Silvana Mangano murió en Madrid, la vemos y escuchamos en una de las mejores películas de Visconti; en su propia voz. Soberbia Silvana.

Silvana Mangano - 1958

2011-12-16T07:42:00.000+01:00

La actriz Silvana Mangano en un descanso del rodaje de la película La tempestad (La tempesta, 1958), de Alberto Lattuada, fotografiada por Gjon Mili.

(Vista en skorver1 - Flickr)

La actriz italiana falleció en Madrid el 16 de diciembre de 1989.

De una novela de José Eduardo Agualusa

2011-12-16T00:01:00.000+01:00

Isabel de los ojos verdes (Fotografía de Anabel Lia)

Las mujeres hermosas se enfadan con las cosas que no pueden ser, los prodigios, los mundos de Escher, porque para ellas casi todo es posible. Una mujer muy hermosa es un desvarío cruel de la naturaleza. No hay peor injuria para una mujer normal que la comparación con la belleza ajena, en especial si no es posible ponerle una sola pega. En cuanto al hombre corriente, ¿qué puede ser más perturbador que la fragancia de un alto cuello que pasa, pero no se detiene, de una estrecha cintura que él nunca enlazará, del brillo rojo y saludable de unos labios que jamás se posarán en los suyos? Las mujeres muy hermosas desorganizan los sistemas sociales. Soy un viejo anarquista. Aprendí hace mucho que una mujer hermosa no se distingue de una bomba -en mis tiempos, además, eran sinónimos- salvo por la naturaleza del impacto.

José Eduardo Agualusa

Fragmento traducido por El transcriptor de su libro Milagrário pessoal, D. Quixote, Lisboa 2010.

Unos versos de D.H. Lawrence

2011-12-15T15:58:00.000+01:00

Fotografía de Zimbragos

Unos versos de un poema de D.H. Lawrence titulado Figs:

The fig is a very secretive fruit.

As you see it standing growing, you feel at once it is symbolic:

And it seems male.

But when you come to know it better, you agree with the Romans, it is female.

Un autorretrato a lápiz de Van Gogh

2011-12-15T00:01:00.000+01:00

(Visto en la galería de Photo Tractatus - Flickr)

"We'll always have Paris"

2011-12-14T18:00:00.000+01:00

Rick: If that plane leaves the ground and you're not with him, you'll regret it. Maybe not today, maybe not tomorrow, but soon and for the rest of your life.

Ilsa: But what about us?

Rick: We'll always have Paris. We didn't have it before...we'd...we'd lost it until you came to Casablanca. We got it back last night.

El corazón de las tinieblas (Joseph Conrad)

2011-12-14T00:01:00.001+01:00

Marlon Brando en Apocalypse Now, cuyo guión
está basado en la novela de Conrad

El Nellie, un bergantín de considerable tonelaje, se inclinó hacia el ancla sin una sola vibración de las velas y permaneció inmóvil. El flujo de la marea había terminado, casi no soplaba viento y, como había que seguir río abajo, lo único que quedaba por hacer era detenerse y esperar el cambio de la marea.

El estuario del Támesis se prolongaba frente a nosotros como el comienzo de un interminable camino de agua. A lo lejos el cielo y el mar se unían sin ninguna interferencia, y en el espacio luminoso las velas curtidas de los navíos que subían con la marea parecían racimos encendidos de lonas agudamente triangulares, en los que resplandecían las botavaras barnizadas. La bruma que se extendía por las orillas del río se deslizaba hacia el mar y allí se desvanecía suavemente. La oscuridad se cernía sobre Gravesend, y más lejos aún, parecía condensarse en una lúgubre capa que envolvía la ciudad más grande y poderosa del universo.

Existía entre nosotros, como ya lo he dicho en alguna otra parte, el vínculo del mar. Además de mantener nuestros corazones unidos durante largos periodos de separación, tenía la fuerza de hacernos tolerantes ante las experiencias personales, y aun ante las convicciones de cada uno. El abogado el mejor de los viejos camaradas tenía, debido a sus muchos años y virtudes, el único almohadón de la cubierta y estaba tendido sobre una manta de viaje. El contable había sacado la caja de dominó y construía formas arquitectónicas con las fichas. Marlow, sentado a babor con las piernas cruzadas, apoyaba la espalda en el palo de mesana. Tenía las mejillas hundidas, la tez amarillenta, la espalda erguida, el aspecto ascético; con los brazos caídos, vueltas las manos hacia afuera, parecía un ídolo. El director, satisfecho de que el ancla hubiese agarrado bien, se dirigió hacia nosotros y tomó asiento. Cambiamos unas cuantas palabras perezosamente. Luego se hizo el silencio a bordo del yate. Por una u otra razón no comenzábamos nuestro juego de dominó. Nos sentíamos meditabundos, dispuestos sólo a una plácida meditación. El día terminaba en una serenidad de tranquilo y exquisito fulgor. El agua brillaba pacíficamente; el cielo, despejado, era una inmensidad benigna de pura luz; la niebla misma, sobre los pantanos de Essex, era como una gasa radiante colgada de las colinas, cubiertas de bosques, que envolvía las orillas bajas en pliegues diáfanos. Sólo las brumas del oeste, extendidas sobre las regiones superiores, se volvían a cada minuto más sombrías, como si las irritara la proximidad del sol.

Y por fin, en un imperceptible y elíptico crepúsculo, el sol descendió, y de un blanco ardiente pasó a un rojo desvanecido, sin rayos y sin luz, dispuesto a desaparecer súbitamente, herido de muerte por el contacto con aquellas tinieblas que cubrían a una multitud de hombres.

Joseph Conrad

De El corazón de las tinieblas, publicado originalmente por entregas en 1899, y en forma de libro en 1902.

Otra foto de Sally Mann

2011-12-13T18:22:00.000+01:00

Una obra de la fotógrafa norteamericana Sally Mann: Sin título (Sherry y su abuela). 1983/85.

(Vista en ArtWork)

Página dedicada a C. E. de Ory más unos versos suyos

2011-12-13T00:01:00.000+01:00

En el blog Rua das Pretas, hemos encontrado esta página dedicada a nuestro querido poeta Carlos Edmundo de Ory (1923-2010) dirigida por Jaume Pont Ibáñez, de la Universidad de Lérida:

Carlos Edmundo de Ory

Cómo cantaba mayo... acompaña esta sugerencia con unos versos del poeta gaditano:

DIJO ESTO EL POETA

Los dedos del amor ya pisotean
Y en seguida deliran
Te quiero hiero y es el mundo tu
rostro de palomar
Reina mía: las manos
de un paje pasajero
te tocan y se van
Te toco desde el cetro hasta la cicatriz
lleno de tacto y de talento lento
Y te venero con besos de veneno
Soberana anacarada
Preciosa esposa oye
Óyeme con mi idioma de poema

El pasado según Ambrose Bierce

2011-12-12T00:01:00.000+01:00

Pasado, s. Pequeña fracción de la eternidad de la que tenemos un leve y lamentable conocimiento. Una línea móvil llamada Presente lo separa de un período imaginario llamado Futuro. Estas dos grandes porciones de la Eternidad una de las cuales borra continuamente a la otra, son eternamente distintas. Una está oscurecida por la pena y el desengaño, la otra iluminada por la prosperidad y la alegría. El Pasado es la región de los sollozos, el Futuro, el reino del canto. En uno se acurruca la Memoria, vestida con un sayal, la cabeza cubierta de ceniza, musitando plegarias penitenciales; en la luz solar del otro vuela la Esperanza llamándonos a los templos del éxito y los pabellones del placer. Sin embargo, el Pasado es el Futuro de ayer, el Futuro es el Pasado de mañana. Son una misma cosa: el conocimiento y el sueño.

Ambrose Bierce

De su Diccionario del Diablo (1911)